Girando tra i vicoli di Vasto ti puoi imbattere in qualcosa di strano.
Qualcosa di nuovo oggi nel sole, anzi d'antico: io vivo altrove, e sento che sono intorno nate le viole. Non sono nate nella selva del convento dei cappuccini, tra le morte foglie che al ceppo delle querce agita il vento ma nell'antico centro dove morti paiono gli abitanti.
Oh! dolcemente, so ben io, si muore
la sua stringendo fanciullezza al petto,
come i candidi suoi pètali un fiore
... va beh! Mi fermo altrimenti Pascoli mi rimprovera. La prossima volta proverò con De Amicis ma non prima di citare Foscolo: ... e mentre io guardo la tua pace, dorme quello spirito guerrier ch'entro mi rugge.
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