Il cielo in una torre

Sono di Vasto, seppur ...periferico (della Marina), ma solo oggi, a sette decenni compiuti, mi è stata data la possibilità di guardare l’interno della “Torre Diomede del Moro”, monumento storico del mio paese-città, una gradita e impensabile possibilità data dall’attivismo dell’Associazione onlus Vigili del Fuoco in Congedo, con l’apporto tecnico e propositivo dell’arch. F. P. D’Adamo.

Una struttura edile (XV secolo) che – pur con la prima opera di ripulitura e risistemazione per una sufficiente agibilità, meritoria di per sé e nei propositi - mostra chiari segni del tempo ‘edace’ (che morde, per dirla alla latina) e la necessità di ulteriori e fondamentali interventi, a iniziare dalle falde della copertura.

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Eh già: il tetto. L’uomo, su questa terra, con frasca o tegola, sotto un anfratto o in una caverna, ha cercato da sempre un riparo dal sole e dal vento, dalla pioggia e dalla neve, oltre che, con delle mura attorno, protezione dalla violenza e depredazione dalle bestie e non meno dai propri simili. Eppure, in questa circostanza, guardando quegli squarci negli spioventi dello storico manufatto edile, quelle travi e cantinelle, tarlate e marcite, a malapena puntellate dal basso, seguendo la linea flessa e talora spezzata dei legni, ho come avvertito una sorta di ‘voglia’ intromissiva, ma per nulla ostile, del cielo di penetrare in quello storico e resistente rifugio-riparo. Non a caso – da quel che mi si dice – l’ultima vecchia dimorante ha convissuto a lungo con quelle aperture, esposta sì a pioggia e freddo, all’aria, al vento, ma non meno a vivificanti spicchi di luce del sole, come al via vai dei volatili che ne condividevano il luogo-riparo, per quel che era, per quel che poteva essere e conservarsi senza mezzi di fortuna e provvidenze. 

Se fossi io l’architetto addetto al funzionale restauro, conserverei visivamente quelle luminose bocche, ponendo negli squarci non ostruttivi nuovi legni e coppi ma lucernai, sorta di beau window, per permettere al sovrastante cielo di restarci, pur senza arrecare danno, lì ancora.
Fantasie? Forse sì, o magari un segno-sogno di memoria dedicato alla tenace e
ultima sua abitante, Rosina.

Giuseppe F. Pollutri